Simplemente Dean

Estaba escondido en algún lado.

Fue ídolo y héroe.

Domingueando volvió a mi memoria.

Me encanta esta foto.

Más serena y reflexiva que el poster de chico malo que colgaba en mi pared.

Estilazo. 

Era un francés, un japonés y...

El francés, Petit Bateau, el japonés.... japonesa, Tsumori Chisato.

Felicitan la Navidad.

Normalmente tiro cuantas cartas me llegan de todas las marcas de las que me he hecho la tarjeta de socia/fidelización/queremossabertodostusmovimientos... entre otras razones, por que  esas tarjetas pasaron a mejor vida.

Ésta me la quedé (la tarjeta antes y la felicitación esta mañana).

¿Quien será esta japonesa?

En la gran red que todo lo sabe la encontré.

Adios.

En un plis

No hay como ser artista.

En 3 minutos.

Y plus plis plas. Mañana más.

Pensando

 ...

Fragmento de entrevista a Bergman:

P: (...)Su trabajo no solo ha sido una búsqueda de la perfección sino de la felicidad. Para usted, ¿qué quiere decir esta palabra?

B: Nada. No significa nada. Lo que he intentado hacer durante mi vida es crear cosas y darles vida. La vida creativa esta llena de destrucción y está constantemente amenazada. Hay tantas tentaciones, tantas veces que dejas algo que has querido hacer, hay tantos compromisos... No sé lo que es la felicidad. ¿Sabe usted lo que es la felicidad?

P: Es un instante.

B: La felicidad está bien para alejarse de uno mismo de vez en cuando. Cuando te olvidas totalmente de ti mismo y estás de pronto metido en algo que es mucho mas grande que tú, ya sea estar enamorado o aferrarte a una religión.

P: Pero incluso la perfección no nos hace felices.

B: No puedes dejar que la perfección sepa el alcance de su peligro. Si no, la perfección es algo que intentas pero en el momento en el que lo alcanzas y lo tienes, se muere. En la imperfección existe la perfección.

Feliz e imperfecto fin de semana.

Recochineo.

La etiqueta de este caldo reza así:

 "Gran Cerdo es un gran vino dedicado a los directores de banco que nos negaron préstamos aduciendo que el vino no era un bien embargable. Corpulentos, sudorosos y trajeados personajes, algún día descubriréis que las cosas más importantes de la vida no se pueden embargar. Gracias a los amigos, pues con su ayuda conseguimos al fin hacer el embotellado. Ahora puedes disfrutar de nuestra criatura más ácida, pruébalo con pasta o jamón, de cerdo".

No me lo he inventado.

Existe de verdad.

La historia la cuenta Miss Rosenthal.

Larga espera

Me quedan cinco días.

A esperar otra vez.

El trabajo que paga mis facturas no es gris. 

Es verde, pero no esperanza. Es azul, pero no cielo.

Tengo cuerdas, que no hilos, que me atan a él. Que solo yo noto.

Pensando en cambiar de barco  cuando llegue a puerto.

Esperando oir  "¡Tierra a la vista!" 

Llegar a Tierra Desconocida.

Con las agallas de una joven grumete.

Mientras tanto espero al biernes o al ¿vie(r)nes? con sensación de prisa.

Feliz espera. 

Biernes. De cosas  mínimas.

Lo que somos. Lo que parecemos. Lo que queremos ser.

Esto es lo que los norteamericanos piensan de los europeos.
Hay muchos más aquí.
Yo pensaba que tu..., ellos dijeron de ti que..., es que hay que ver como son...
Estereotipados. Divertido.




Y al hilo me viene esto:
Ayer hablé con la peluquera de Coco.
Después de 13 años, nunca habíamos intercambiado más de 3 ó 4 palabras: Hola... lo recoges a las dos... que bueno es... lo típico.
Eso era cuando ella era él.
Siempre pensé que era un tipo con cabeza a media hasta y azul, casi gris.
Ahora es ella.
Ella es azul cielo, cielo de verano.
Ella mira de frente. Habla y se ríe.
No era lo que parecía. O lo era, pero yo no lo pensaba. Él, se miraba y pensaba para sí: yo soy ella.
Parecía quién no era.


Ser y parecer.

Delicioso

Sin tiempo, sin palabras, lo he intetado. 

Volver.

Demasiado para un día como hoy.

Reconfortándome con Jean-Sébastien Monzani.

Envolviendome en sándalo y lavanda.

Tengo mucho que contar.

Pero se me olvida.

No hay nada que me guste más que las cosas bonitas, armoniosamente coloridas y pequeñas.

Olores

Ayer, meteorológicamente hablando, estaba nublado en este esquina cerca del fin del mundo.

Hoy el Sol ha vuelto a asomarse.

Memorias de olores.

No sé si es el verde mojado con la humedad de la niebla.

Pero el olor de esta mañana me encanta.

No sé si me recuerda a los largos veranos.

En los que la playa era mi casa.

Pero hoy el asfalto de la gran avenida huele así.

Me voy a trabajar con arenas en los pies.

Respirando aire de otro mar.

Con otra ría en mi cabeza.

Que ese paraíso durase toda la vida.

Feliz medio verano que nos queda...

Luces en mi cama

Rara.

Esperando si mañana hay luces en mi cama.

Amarillas como el sol.

Medio vacía.

Medio feliz.

Hace tiempo que, aquí, no me desnudo. A veces conozco los ojos que me leen.

No quiero veros sabiendo que me podéis ver sin nada que me cubra.

Quiero  un striptease.

Por desvelar mis secretos.

Paraunroto fue como mis cuadros. No salía de mi casa.

Un día me desmelené.

Hubiera sido más productivo haberlo hecho con ellos.

Rara.

A media luz. Cuando no es a oscuras. Con sonrisas que iluminan como el sol de verano.

Rara.

........

.........

...............

Sedienta.

Hoy no hay de lo que bebo.

Muy rara.

Enredada.

Defícil encontrar un cabo por el que  tirar.

Con tan poca luz solo se ven las cuerdas.

Podría ser más fácil empezar por ahí.

Pero tengo muchos hilos.

Mañana habrá luces amarillas.

Algo que decir.

Impacta ¿no?

Me declaro en defensa de "nosotras parimos, nosotras decidimos". 

Este cartel, es muy bueno. 

De alguna manera me ha hecho sentirme sucia.

Muy bueno.

Pienso en el equipo ceativo de Disenia que ha llevado esta campaña... 

...pienso en sus cabezas. 

...en sus vidas.

Muy bueno.

Chocante.

Demagógico.

Pienso.

Pienso que debemos seguir decidiendo.

Que no es poco.

Ni fácil.
Con eso ya tenemos bastante. 

Algo, positivo, rápido.

Extraña tarde la de ayer.

Fuimos a ver la recién estrenada casa de una pareja. Una extraña pareja.

La visita era motivada por la cantidad de pájaros que tenían, y tienen. Ellos los juntan y los crían.

Hasta aquí todo bien y nada relevante.

Ahora dale al play.

ya!

Piensa en algo positivo antes de seguir.

Un concierto de Mika.

Mantén el pensamiento como la mirada en un punto fijo. 

Sigue el ritmo de la canción.

Toca café.

¿Queréis ver unas fotos?

-(Oh Dios, no, no, no, no,.... sé cuales son. A mí es la segunda vez que me ven si contamos qu un día nos los cruzamos en un semáforo.... no. no. Sé cuales son, noooooo....)-

Me apartan la taza y me ponen el album.

Lo abro y lo ojeo como el periódico en la consulta del médico.

Intento cerrar mis ojos sin que se note.

7 meses en la guerra de los Balcanes.

Kosovo.

Fotos de militares.

Fotos de muertos.

Calcinados.

En bolsas.

Fotos del militar con niños.

Más muertos.

Trozos de muertos.

¿¿¿Qué mierda es esta???? Joder!

Suelo hablar bien.

¿¿Que mierda de misión humanitaria????? ¿Que es esto????

No sé como reaccionar.

De pronto una foto de zona no destruída.

Parece que no hay guerra.

Pregunto q es.

Me contesta la orgullosa novia/mujer "Grecia, un permiso que tuvieron de fin de semana"

Aaaaah. Joder! No puedo sacarme de la cabeza ese cuerpo a medio quemar.

Más muertos.

Al final las condecoraciones.Qué bien. 
Joderrrrrr.

Nunca digo tacos.
Había venido a ver pájaros con Guillermo.

Cerré rápido y volví al café sin ningún comentario.

¿¿Pq me lo enseñan como si nada???

¿¿Es que no se dan cuenta que aquellas eran personas??? ¿¿¿que tenían una vida???

¿¿y una familia??

Esto no es como ver los muertos de CSI.

Misión humanitaria.

Vamos a ayudar. Oh! una familia calcinada, debían estar a punto de cenar, espera que saco la cámara.

Si hubiera estado en Guantánamo me hubiesen enseñando fotos con los presos atados con una cuerda como perros.
No entiendo nada.

Mierda. Joder.

Lo siento.

Vuelve a darle a play una y mil veces.

A mí no se me va de la cabeza. 

Las fotos. Su orgullo. La situación. Debería haber hablado. Hubiese gritado.

Lo siento.
Lollipop. Lollipop.

Alfileres en el corcho

Mi cabeza anda fatal. 

Mis bichos que la habitaban se debieron ir, con esta extraña actividad debían tener miedo de un ERE.

Vuelven de visita, a ver que se cuece. Me gustaría dedicarles más tiempo.

Cada vez que me rondan brotan tantas ideas y sueños que el tiempo se nos va antes de poder empezar.

Aaaay... ya lo decía Calderón: que los sueños, sueños son.

Como siempre, una montón de hilos por desenredar......

Una exposición en CIEC de María Verdugo dueña y señora de esta litografía.

Un blog, el de Roberto Díaz.

.....

......

........

¿Que más debía de recordar???

Los post it ya no me sirven.... 

se me olvida apuntar.

... ni en la Moleskine que quedaría taaan bien.... en el corcho???

Debería de hacer limpieza.... que quería hacer con todos esos papeles....

Ideas pendidas de un alfiler.

Es una pena.

Pq eran muy buenas.

Lo siguen siendo.

Tiempo, tiempo. 

Horas de tiempo.

Tiempo mental.

Sudores fríos

Un largo tiempo apartada de pinceles.

Noto que mi cabeza va a estallar de tantas ideas que no han salido.

Fue, y es, como cuando de pequeña iba al zoo y esa maldita barandilla no me dejaba acercarme a los animales.

Primero fue el olor que desprenden esas pinturas...... ese olor que a mi me hace seguir su estela como a Carpanta la de un delicioso pollo, pero no recomendable para el rey que habitó mi barriga. Ahora es el tiempo entre pañales,... demasiado corto para montar el "tenderete".

Hace unos días, monté caballete, tela, papel y pinturas como si fuera una Quechua, a la velocidad del rayo.

No me dio tiempo a mucho más.

Pero durante todo el día tuve sudores fríos. 

El bombeo de sangre acelerado.

Un encargo rápido de una cubierta para un cd, abro el Illustrator. Parezco perdida. Casi ni encuentro las listas de Pantones...

Ocupo todo mi tiempo en mejorar mi destreza en prepara deliciosos biberones.

Feliz como una perdiz.

Pero quiero saltar e ir con los osos un rato.

*Ni pinturas, ni Illustrators, ni telas, ni costureros... siempre empiezo por los primeros de la lista.... esta foto se la he robado a A linha & o papel.... su selección de estudios y ateliers son para morirse....

El cartero ha llamado dos veces.

Hace tanto tiempo que no escribo -y ahora debo hacerlo rápido pq el rey puede despertarse en un momento- que no sé por donde empezar. 

Que el tiempo me pise los pies hace que en mi cabeza broten las ideas y las palabras de todo lo que quiero decir y no me deja buscar un hilo para unir.

A ver.

Ya tengo dos libros en mi casa: Swing Café y Artbook.

De Rebecca Dautremer, claro.

Muuuy recomendables.

Y si supiese francés mejor sería. Un poco de imaginación con las lenguas latinas y traductores en la red... sirve, pero es como pisar arenas movedizas.

Las ilustraciones fabulosas como cabe esperar.

En mi correo dos mails con igual fecha -que casualidad- pero distinto emisor (¡menos mal!): Rebecca Dautremer y Ali-Ali.

La primera, de sobras conocida y más que nombrada. Le envíe un mail unos días antes a través de su web para preguntarle, después de refelicitarla por su trabajo y bla, bla, bla...., cual era la diferencia entre el Artbook a secas y el Artbook coffret, además del precio claro. Pensando que no me contestaría jamás, o que si lo hacía, lo haría por medio de su agente (que si es así, disimula estupendamente, interpretación de Oscar).

Lo hizo. Me dio las gracias. Me explicó las diferencias al dedillo.

Y me dio la dirección de una librería en Madrid para ir a verlo antes de comprarlo. 

Y me pidió perdón. Si. Por su inglés, que no tenía ni papa. Inglés y no francés o castellano por mi mail, claro.

¿Y el segundo?... Ali ali ¿qué quien es? Este.

Año y medio después. 

Un correo spam a un montón de gente para informarnos de un taller  que daría. Un año y medio después de haberme interesado por sus clases.

No soy una acosadora de artistas ni nada que se le parezca. Entré en su exposición por casualidad, me gustó y pregunté. El de galería tenía el encanto que creo que le falta a él. Y eso que mi entrada fue "No me puedo comprar un cuadro de este precio pero (...)".

Ya.

Poco concisa.

Algo desordenada.

Son las prisas.

Hasta luego Lucas!