A la pregunta: ¿Cual es tu pintor favorito? En un segundo, a la cabeza me vienen Matisse y Bonnard. Clásicos. En cinco minutos, las lista es enoooooooooooorme. El orden, depende del día, de lo último que haya visto, conocido,.......miles de variables, de los hilos enredados. Pero preferidos, ellos.
En mi gran lista, estos días se había colado uno, de cuyo nombre ya no quiero acordarme. Por desagradecido.
No estoy enfadada, si contrariada o.... sorprendida. Aunque Matisse fuese acusado de un altivo aristócrata, da igual. Picasso, Warhol, Degas,... incluso Antonio López y Barceló, que aún los podemos encontrar en un chiringuito de playa, da igual de que los acusen, ya son pequeños dioses.
Pero un treintañero, que da clase a unos kilómetros de mi casa, que sus cuadros cuestan... ¿4000?¿5000 euros? Con ese dinero en Ikea haces virguerías, pero en el mercado del arte.... ni para el cuelgafácil.
Si felicito a Mariscal por su trabajo entiendo que me ignore. Es grande. Si felicito a un casi Don nadie... no. Le envié un mail hace casi un mes, pensé que estaría ocupado, de viaje,... pero sé que ha estado viendo mis hilos. Casualidades: hace unos días estaba delante de mí en el cajero... que poco divino y que mucho humano.
No le abordé imaginando su carácter débil y tímido, pero el ordenador nos esconde. ¿Qué fue de la ternura y los sueños de sus cuadros? De incongruencias está llena la vida. Cuánto cuesta decir gracias.
Rugidos demasiado grandes para una fiera tan pequeña.
